تقاسمنا الوطنَ والحبَّ في الرّغيفِ والمنفى واختصرنا الكونَ بزجاجة نبيذٍ وغيمةٍ ملونة، وتذكّرنا أن الفاء – فرو تعيسٌ يبحثُ عن مدفأة، واللام جثةٌ ممددةٌ بين قذيفتين، وحينما كنّا نسلّمُ على جارِنا اليهودّي بابتسامةٍ، كان سمُّهُ يتفشى في سين سلامِنا..
طوّرنا أحلامَنا قليلاً كي نصنعَ من قصاصاتِ الأطفالِ في المخيمات طائرةً تحرسُ أحلامَهم الخائفة كوجوههم..
يمّمنا شطرَ القلبِ نحو سربٍ من اليمامات ولم نجد إلا النقاط الحمر فوق مرايانا فنمنا تحت الرصاصِ دون مظلةٍ، لكنها لم تمطر يا حبيبي لم ت..م..ط.. ر
فلسطين تجفُّ تجفُّ تجفّ..
وأنا أكرهُ الصّيفَ لأنّه يذكّرني بهتلر، فلا تعصرني بغيابك كإسفنجة!
اشتهيتُ ان تمطرَ حبّاً مرة واحدة في بلادي بعيداً عن العمامات العائمات بفكّي سمكة قرشٍ ودموع تماسيح فوق هذا الخرابِ العظيم..
اشتهيتُ أن تغرسَ رأسي بين ذراعيكَ وتُفرغُه من معركةِ النّملِ الدائرةِ بيني وبيني، وبيني وبينك، وبيني وبين الذكريات، وبين الكون الذي يرفع سبّابته في وجهي ويقهقه كأحد رجال المافيا..
الحنينُ حصّالةُ نقودٍ لعملةٍ توقف المحبون عن تداولها لأن الحمام الزاجل أعلن استقالته من مهمّةِ توزيع البريدِ ونقر الشّبابيك كلّ صباح، لا لشيء إلا لأننا تحطّمنا كجيتارات مقطوعةِ الأوتارِ على الأرصفةِ العربيةِ.
تساءلتُ البارحة إلى أين تذهب الأسماكُ حين تنام؟ وكيف تنام فاتحةً عينيها على الحقيقةِ كلّ هذا الوقتِ الطويل؟ وقلتُ إذا كان البحر إنسانياً جداً ويمدُّ الأمواجَ على شكلِ أذرعٍ رقيقةٍ كي يحتضنَ أسماكَه، إذاً لماذا لا يهدينا الربُّ منديلاً واحداً فقط كي نمسحَ رائحة الدم عن ريشنا؟
نحن المعلَّقونَ على حبلِ الإعدامِ منذ ألف عامٍ وكلّ يومٍ نموتُ ألفاً كدلافين فقدت سطحها الأملس وانقلبت على ظهرها تبحثُ عن محيطات طيبة القلب..
لماذا لا يسألوننا إلى أين تذهب أحلامُنا حين ننام؟ ولماذا هربت من حدائقنا العصافير؟ ولماذا تغيرَ طعمُ الزعترِ في منقوشةِ الصباح؟
ولماذا لا تسألني إن كان النرجسُ المعشّشُ فوق جسدي يغار من طيفكَ كلّما فاحَ كحقلٍ من الياسمين في مخيّلتي ولفّ رِجلاً على رجل في الطابق العلويّ من عقلي؟
تراك ستظلّ تحبّني وإن عدتُ صغيرةُ وسقطت سنّي، فكبرت؟
تراك ستظلّ تقول إن شفاهي نصفُ كرزةٍ والنصف الآخر حديقةٌ لا تعرف معالمها، لكنّها تفتح كوّةً في قلبكَ على بلاد قوس قزح كلّما ابتسمت، فتنسى انّك من مواطني “ليالي الشّمال الحزينة”؟
وإن كنتُ مزمنةَ العطرِ في روحكَ كما تقول، هل ستظلّ قارورةً من النجومِ ترعى هذياني كلّما باغتتني الحمّى وتقيأتُ وطناً فوق مصطبةٍ تموءُ من البرد؟
حينما يصير مشطي العاجيّ مكنسةً لا تكنسُ إلا شعرة ونصف من أفكارٍ خليعةٍ لحركات بورنو لم يسعفنا الوقت في تجريبها، هل ستظلّ تروبادوراً يغني تحت شرفتي “الأسود الياسمين الفوّاح \ على الصّبح بيده لاح”؟
هل ستخبرني حينها أني أجمل من نوّار لوزةٍ ومن “مونيكا بيلوتشي” حينما تعبر الشارع على جسرٍ من القلوب؟
وأن روحي أخفّ من ريشةٍ على ظهر غزال؟
وبسمتي كدمعتي “أرقّ من قوس كمان”؟
تراك، حين تعود النساء للبس العباءات السوداء فوق نكساتهنّ وأعود لأسير عارية ماشيةً اثناء نومي بحثاً عن قُبلي الموزعة هنا وهناك، ستغفر لي خطاياي؟
وإن باغتتني التجاعيدُ فجأةً ونبت تحت عينيّ جميزتانِ ثقيلتان وانحنى ظهري كأحدب نوتردام، هل ستظلّ تحبّني؟
هل ستتذكرني حين أنساني؟
لا.. لا تقلق
كلّ شيء على ما يرام..
لستُ مريضةً كسنجابٍ يريد أن يخلع جلده قليلاً وينام..
كلّ شيء على ما يرام..
وطني مُحتجَزٌ كعاهرةٍ تائبة لدى بوليس الآداب، أبي اغلق قلبَه مثلما يُغلق البيانو بابه على نفسه ويكسر أصابعه لأن العازف لم يعزف على هواه، الشعراء صعاليك يختبئون كحلزونات تحت قوقعات القصائد هرباً من أنين جوريةٍ تحتضر تحت بساطير الغزاة..
كلّ شيء على ما يرام ..
الأطفال يمرحون تحت التّراب مع الدّمى المحشوة بقطن الفرح المزيّف، الشهداء يرقصون على أنغام “الدنيا حلوة” في السّماء، والأجراس في الكنائس تُقرع والأذان في المساجد يصدح وأنا سماءٌ مطويّةٌ في كتابٍ لا يقرأه أحد!
كلّ شيء على ما يرام..
لكنّي أستغرب من “عزرائيل” لأنه لم يرسل إليّ بطاقة دعوةٍ حتى الآن!
“أبو العلاء” عاد.. عاد ووجد رأسه مقطوعاً ولم يلتقطه، “جبرائيل” بلا أجنحةٍ كما حدّثتني والقدس فتاةٌ لا تبحث عن سنّها المكسورة لكنّها فقدت القدرة على البكاء !
كأن الارضَ ماسةٌ في قلادةٍ أنت صاحبها، كأن صوتك طاووسٌ مغرورٌ يعمّدني كلّ ليلةٍ بالألوان ويرحل، كأن حلقات سيجارك أقفال المحبين على نهر السّين، وكأنني حزينة..
كأنني حزينة..
_____________________________
كاتبة من فلسطين
الصورة من أعمال المصور الفوتوغرافي المصري مراد السيد
*****
خاص بأوكسجين
كاتبة من فلسطين
