بريد متأخر
العدد 190 | 08 أيار 2016
فتحية الصقري


قبل أن تغلق باب سيارتك صباحًا، استعدادا للذهاب لعملك، لا تنسَ التخلُّص من نظرتك السوداء، أو أرجوك، إنْ نسيت فعل ذلك، قبل انطلاقك، يمكنك رميها في منتصف الطريق، اجمعها كلَّها، كلَّها بلا استثناء، اجذبها من جذورها، دعها تتطاير متفرِّقة، ثم واصل طريقك. لن يتلوَّث الهواء، ستأكلها حشرات فضولية، ستختفي تمامًا، ولن تضرَّ أحدًا.

استبدلها بأخرى، تشعر بدقَّات قلب الطير، قبل رفَّة جناحيه، تصل لضجَّة كائنات البحر الدقيقة في أعماقه،  قبل الوصول لحركة سفنه ومراكبه، تَلْمِس نيَّات الريح قبل الهبوب، استبدلها بأخرى، تعتقد أنها ستلتقي توأمها الروحي، تتمتم وهي تتأهَّب للمشي: شمسان تلتقيان عند مفترق الطرق، شمسان تقاطعان  كلام العتمة في العاشرة صباحًا، أو غيمتان تعالجان بحنان حمَّى النهارات المرتفعة في صيف “نزوى”.

هل جرَّبت يومًا أن تدخل عليها فجأة، وتضبطها متلبِّسة بالملل والضجر والاكتئاب؟ ذات النظرة التي يخيَّل إليك أنها تبتسم؟

هل تصدِّق، إن قلت لك: إنني جلست معها، أسبوعًا كاملا بلياليه، أبحث عن شيء ما يقنع فضولي بتغيير طريقه عن سرِّ هذه الرغبة الملحَّة التي تتقافز وتلهو في حارة صمتي المتواطئ، مثل طفل مشاغب تمامًا، كما كان يفعل ذلك الصمت المدوِّي في ممرات حارة “السيباني” وأزقتها، عندما زرتها، آخر مرَّة.

لقد أصغيتُ بكلِّ جوارحي لحديثها. إنها متعبة جدًا من إهمالك، تقول: إنك لم تفكر في تنمية طبيعتها، طوال هذه السنوات، لم تغيِّر طريقة تفكيرك، تستخدمها كما هي، بأمراضها وشحوبها ولم تتوقف يومًا أمامها، كما تفعل مع سيارتك مثلاً.. .

أرجوك استبدلها أعتقد إن فعلت ذلك، سيأتي هذا الصيف مبتسمًا، لن يصبَّ جامَ غضبه على كائنات وأشجار وشوارع ومباني هذه المدينة، سيأتي لطيفًا ملوَّنًا، مثل صورة قوس قزح.

أشياء كثيرة تدور في ذهني، أشياء تتكدَّس على نحو مرعب، داخل نفسي، مثل صناديق كبيرة، تلقيها طائرات حربية من علوِّ شاهق، أشياء سأقولها دفعة واحدة، أمام هذا التدفُّق السخي، والعناق المائي الغنائي، لوادي “كلبوه”، ووادي “الأبيض”، هذا الملتقى الصاخب الذي أحدِّق فيه بانتباه ناقص، وقلب موزَّع:

 إننا نقضي أكثر من نصف اليوم، مجتمعين ومتفرِّقين، تحت سقف مبنى واحد، نتقاسم هواء المكيِّفات، وضوء المصابيح، وفسحة الممرات، ورائحة القهوة، ورسائل النظام الإلكتروني.

في العمل، الإنسان وحده يتحدث، فدع كلَّ شيء جانبا، باستثناء ما يمكنكما كشخصين فاعلين أن تحققا، ليفوز الصوت العاقل، خالق الفرص الحقيقية، لكل أولئك الذين ينتظرون نبأ سارًّا، أو قُل لكل أولئك المغرمين بـ “الهاشتاقات”، عشَّاق المبيت والسهر في بيت الجدران الافتراضية، المؤمنين بقدراتها الخارقة، المولعين بسحرها، وقوَّتها للترويج والإعلان، عن أيِّ شيء بسرعة فائقة.

أنْ ترسل لزميلتك رسالة نصيَّة، عبر الهاتف، أو ترسل لك بخصوص عمل ما، لا يعني أن ملهى ليليًّا قد انفتحت أبوابُه، أو بطاقة دعوة لسهرة حب وُضعت في يدك، لا يعني أنك تعاملت مع كائن مثير للشبهات، يجعلك تتلفَّت يمنة ويسرة؛ خوفًا من أن يضبطك أحد،  لا يعني أنك تعاملت مع كائن شرِّير، يسلِّط عليك ذئاب الشك، من كل حدب وصوب؛ للفتك بك.

حاول مجدَّدًا، ابحث عن إجابة  تقنع من يحضر لك كوب الشاي، أو القهوة، يوميًا، إلى مكتبك، تقنع من يمسح الغبار، ويفتح النوافذ لذهب الشمس، كلَّ صباح تقنع الذين آمنوا بـ “حفلة التفاهة”، ولم يأخذوا العالم على محمل الجِدّ،  صفعوا الحظ بـ “الضحك والنسيان “، وقتلوا المستقبل بـ ” فالس الوداع”، إجابة تجعل البسطاء أصحاب القلب الكبير، والنظرة العميقة، يصدقوا أنك لم تدخل سباق الألقاب؛ لتضمن مقعدًا مريحًا، تجلس عليه طوال الوقت، وأنت في العمل تتصل بأصدقائك واحدا واحدا، تحلُّ الكلمات المتقاطعة، أو تتصفَّح  الجرائد، تتقمَّص دور المثقف، أو الأستاذ، تلعب لعبة حذف الأسماء الصغيرة التي تسبِّب لك قلقًا وخوفًا وكتابة أسماء أخرى، بلا وزن، بلا خطوات واثقة، تتمايل برياحك تقول ما تقوله، وتذهب حيث تأخذها.

 

سيصدِّقني الجميع، أنتَ لست حجرًا، أو آلة تعمل بلا دفقة شعورية، تجاه الأشياء،  يومًا ما ستموت من الحب،  ستموت من العمل، كما يحدث للصينيِّين، أنت تعمل بلا لقب يحمي مستقبلك الوظيفي، وواجهتك الاجتماعية؛ لإيمانك العميق بقدرة الإنسان على العيش وحيدًا صادقًا حقيقيًا، منتميًا لطبقة الكادحين والبسطاء، أنت تعمل لتحصل على تلك المتعة، تلك اللذة المدوِّخة، وطعمها الحلو، وبسبب ذلك لا تنام جيدا، لا تأكل جيدًا، لا تقرأ كثيرًا؛ لضيق الوقت، لا تستطيع الجلوس طويلا في مقعدك، أنت بالكاد تأخذ حصتك من الهواء؛ لتواصل رحلتك الشاقَّة، رأسُك مدير عواصف، ويدُكَ، على الدوام، هلَعُ إدوارد سميث، قبل غرق الـ “تيتانيك”.  

 

بعد تلك الشرارة المختلطة بالخير والشر، بالوعي واللاوعي، بالسلام والحرب التي تحدث خلال النظرة العميقة لشيء ما يؤلمك، ستصبح عاشقًا يلمُّكَ الحب، ويوحِّدك، ينبهك، ويخدِّرك، يحذِّرك، ويطمئنك، وأنت في سكرك وانتشائك،  تدور بمركبك عُرْض المحيط، مغنيًّا / صامتًا / مضيئًا / منطفئًا، تهبط وتصعد السلالم بقوَّتك وهشاشتك بجروحك وأزهارك.

تلمس أشياء تشبه الأبديَّ، أشياء ترنُّ، بلا انقطاع، أشياء تسحب الشعاع المنكسر من الزجاج الرقيق، كما يسحب العطشان دلوًا ممتلئًا من قاع بئر، وتسمِّي الذي خلقته في الصباح “تخطيطات الروح”.

أعود لمكتبي، لا أفكِّر في الماضي، لا أفكِّر في المستقبل، ينتابني شوق حادٌّ لصوت من أُحبّ، لوحدتي، لـ”أصدقاء” غابوا فجأة، نصفي يتجوَّل في (صخرة عند المصبّ) والنصف الآخر يبحث في (النِّت) عن وصلات برنامج (كتاب أعجبني) عن “الجنون تقريبًا” لـ وضحى المسجن وعن كما لو كنت أتلاشى في “رسائل حب قصيرة”.

 أفتح، بنهمٍ مستعجل، بريدا متأخرا، وصل للتوِّ من “صحار” (أرجوك لا تمت) (جفنا الليل أو لعبة  لا تنتهي) (جمهور الضحك).

*****

خاص بأوكسجين


شاعرة من عُمان. صدر لها: "جمهور الضحك"" 2016، و""أعيادي السرية"" 2014، و""قلب لا يصلح للحرب"" 2014، و""نجمة في الظل"" 2011."